Ela ajuda a tirar as alças com um encolher de ombros. Tem catorze anos e um namorado trapalhão. O látex molhado agarra-se à casca do pinheiro. Lápis-lazúli e verde demarcam um território animal entre os balneários e o hotel. A década de sessenta chega ao fim.
Embora decadente, o Palace abrira uma clareira no parque. Ao lago romântico seguiram-se o ténis e o campo de golfe, era a vez da piscina continuar um ciclo de equilíbrio se uma visão tardo-moderna não implantasse o apêndice da estalagem.
Lembro o inibidor hall para uma criança domingueira habituada às missas e aos almoços no Santa Cruz de Boticas. Jovens distantes descem à-vontade as escadarias espelhadas atravessando o longo corredor em fato de banho. Famílias que nunca cumprimentaríamos deslizam do salão de jogos para a sala de leitura. O silêncio dos empregados aumentava o pé direito. O Verão chega e abre o hotel a sonhos de águas sulfurosos; cortinas adejantes nas sacadas, a grande lona na escadaria de granito, o preto e o branco dos criados.
Era uma infância maldita de proibições e clara à estratificação. Passar os portões mesmo pela mão de privilegiados progenitores equivalia a entrar no domínio do protocolo, onde o sofrível poder local estava excluído e o acesso era uma excepção beneplácita.
Mas a adolescência é uma idade insurrecta; na noite do arraial de Stª Bárbara, seis rapazes da cidade saltam clandestinos a vedação e lançam-se à piscina nus. Ainda molhados, fazem peões nos seus minis em frente às cavalariças. No dia seguinte, ei-los cúmplices, com uma respiração acidulada do vinho e leite, no esplendor da relva.
E o grande vaso faísca ondas de sol na sua pastilha, desenhando sob cuprésseas seculares o contorno de uma víscera. Saltos mortais excêntricos e sem escola fazem cochichar as raparigas. Limonadas e tostas mistas no bar, longas cadeiras de ripado e mergulhos no aquário, distendem um tempo púbere para sempre evanescente.
Júlio Teles Grilo, Arquitecto
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