Talvez estejam trinta e sete graus ao sol. Talvez trinta e
oito, trinta e nove. Sobem e descem a rua de bicicleta. Longas pernas cor de
bronze cruzam-se indolentemente; quando descem, fazem uma pausa no movimento; percebo
que conversam numa língua que não é nossa.
Os Jogos continuam.
Os Jogos continuam.
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